Kiedy twoja rodzina buduje imperium na kłamstwach, wystarczy jedna prawda, aby je obalić.
Deszcz walił o marmurowe filary Kaplicy Rodziny Harringtonów , zamieniając uroczysty pogrzeb w koszmar. Wewnątrz żyrandole jarzyły się blado nad morzem czarnych garniturów i diamentów. Byli tam, by opłakiwać Edwarda Harringtona , potentata rynku nieruchomości, którego nazwisko niegdyś budziło szacunek – i strach.
Jego najstarszy syn, William , stał obok trumny, mamrocząc do prawników o dokumentach spadkowych. Jego druga żona, Veronica , siedziała w pierwszej ławce z twarzą pomalowaną wyćwiczonym żalem, a łzy rozmazywały drogi tusz do rzęs. Cała ceremonia była wyreżyserowana, dopracowana i pusta.
Dopóki drzwi się nie otworzyły.
Młoda dziewczyna, przemoczona burzą, wtoczyła się do kaplicy. Nie mogła mieć więcej niż dwanaście lat. W ramionach trzymała małego chłopca otulonego szarym kocem. Usta jej drżały, ale głos się nie załamał.
„To syn Edwarda Harringtona” – powiedziała. „A ja jestem jego siostrzenicą”.
Tłum wstrzymał oddech. William zbladł. Weronika zamarła w pół ruchu.
