„Wynoś się z mojego domu – natychmiast. Ty i te dzieci.”
Słowa przecinały aksamitne zasłony i marmurowe podłogi posiadłości Villarreal niczym ostrze. Noc w San Antonio w Teksasie była ciepła, ale w rezydencji zrobiło się zimno.
Isabella Villarreal stała jak sparaliżowana, tuląc do piersi najmłodszego syna, Thomasa. Jej mąż, Eduardo, opierał się o bar z kieliszkiem wina, a w jego oczach płonęła pogarda. Wokół niej pięcioro dzieci gapiło się na nią z szeroko otwartymi ze strachu oczami.
„Eduardo, proszę, to twoje dzieci” – wyszeptała łamiącym się głosem.
„Są ciężarem” – warknął. „A ty… niczym więcej niż balastem”. Wskazał palcem drzwi wejściowe. „Idź już, zanim pożałuję, że nie zrobiłem tego wcześniej”.
Dwunastoletnia Camila drżała, ściskając spódnicę matki. Luis trzymał Mateo mocno, a mała Lucia wtuliła twarz w sukienkę Isabelli. Thomas cicho jęknął, zbyt mały, by zrozumieć, dlaczego oczy ojca były tak okrutne.
Isabella chciała krzyczeć, błagać – ale duma ją uciszyła. Wzięła głęboki oddech, uniosła brodę i jedną ręką trzymając Thomasa, poprowadziła dzieci w stronę drzwi.
Sąsiedzi z ich bogatego osiedla kontynuowali posiłek, śmiejąc się, nieświadomi, że ich rodzina została rozdzielona. Szóstka błąkała się po ciemnych ulicach godzinami. Nikt się nie zatrzymał, żeby zapytać. Nikt nie zaoferował pomocy.
„Mamo” – wyszeptała Camila – „będziemy spać na zewnątrz?”
Isabella wymusiła uśmiech. „Nie, kochanie. Znajdziemy coś.”
