Później odkryłem ukrytą walizkę z fałszywym paszportem. Ścisnęło mnie w żołądku. Wszystkie moje podejrzenia nagle się potwierdziły. W desperacji wybrałem jedyny numer, pod którym przysięgałem nigdy więcej nie dzwonić – do mojego ojca, z którym nie utrzymywałem kontaktu. Kiedyś żył w ukryciu jako szpieg i jeśli ktokolwiek mógł mnie ochronić, to właśnie on. Ale kiedy próbowałem wsiąść do prywatnego odrzutowca, strażnik zablokował mi drogę.
„Twój mąż kupił te linie lotnicze wczoraj wieczorem” – zadrwił. „Czeka na ciebie”.
Nie zdawałem sobie sprawy, że w pobliżu był już ktoś o wiele groźniejszy – mój ojciec.
Byłam w ósmym miesiącu ciąży, gdy dowiedziałam się, że mój mąż miliarder planuje ukraść nasze dziecko.
To nie był dramatyczny moment rodem z filmu – ani grzmotu, ani światła reflektorów, tylko jednostajny szum centralnej klimatyzacji i cichy brzęk szkła, gdy Adrian Roth nalewał matce drinka na dole. Byłem rozbudzony, niespokojny od nieustannych kopniaków dziecka, kiedy usłyszałem ich głosy unoszące się w górę.
„Ona pomyśli, że to powikłanie medyczne” – powiedziała gładko Margaret.
„Ospałość. Dezorientacja. Papierkową robotą zajmiemy się później.”
Odpowiedź Adriana była zimniejsza niż lód:
„Zanim się obudzi, dziecko będzie już nasze. Lekarze potwierdzą, że to było konieczne. Nie zostanie jej nic poza żałobą i powrotem do zdrowia”.
