Helen Moore, 61-letnia wdowa z cichego miasteczka na Środkowym Zachodzie, nie miała kontaktu ze swoim synem, Danielem , od ponad dwóch tygodni. Zwykle dzwonił do niej w każdą niedzielę, żeby porozmawiać o pracy i swoim ośmioletnim synu, Matthew . Ale tym razem telefon milczał. Każdy kolejny dzień przyprawiał Helen o szybsze bicie serca. Czternastego dnia nie mogła już tego znieść. Spakowała torebkę, wsiadła do pierwszego autobusu do Chicago i postanowiła sama dowiedzieć się, co się dzieje.
Kiedy dotarła do strzeżonego osiedla Daniela, słońce już zachodziło. Ulice wyglądały dziwnie pusto. Kiedy dotarła do jego domu, zauważyła coś dziwnego – drzwi wejściowe były lekko uchylone . Daniel zawsze był ostrożny, zwłaszcza gdy w domu było dziecko. Poczuła ucisk w żołądku.
„Daniel? Matthew?” zawołała cicho, wchodząc do środka. Brak odpowiedzi.
Salon wyglądał, jakby przeszła przez niego burza – sofa przewrócona na bok, rozbity kubek do kawy i ciemne plamy na dywanie. Kuchnia była w nieładzie, wszędzie walały się puste butelki i rozlana woda. Wyglądało to tak, jakby ktoś desperacko próbował przeżyć.
Serce Helen waliło, gdy wchodziła po schodach, szepcząc drżącymi ustami imię wnuka. Otworzyła drzwi sypialni – nic. Łóżko Daniela było starannie pościelone. Potem odwróciła się w stronę pokoju Matthew. Jego zabawki były porozrzucane, a małe buciki leżały obok łóżka.
