„Jej już nie ma” – powiedział spokojnie mój ojciec, jakby to wszystko usprawiedliwiało. „Carmen nie chciałaby, żebym mieszkał sam. Życie toczy się dalej”.

„Życie toczy się dalej?” – powtórzyłem drżącym głosem. „Przeniosłeś się lata temu”.

Nicole mocniej ścisnęła go za ramię i ruszyli w stronę drzwi kościoła. Ale zanim zdążyli wejść do środka, ojciec Dominik odchrząknął. „Właściwie, Alfredo” – powiedział, wyciągając złożony dokument z Biblii – „jest coś, co powinieneś zobaczyć, zanim pójdziesz dalej”.

Ton księdza uciszył atmosferę. Spojrzał na mnie, a potem z powrotem na mojego ojca. „Twoja zmarła żona zostawiła mi zapieczętowaną kopertę przed śmiercią. Prosiła, żebym otworzył ją dopiero po jej pogrzebie”.

Nicole zmarszczyła brwi. „Co to znaczy?”

Ojciec Dominik rozłożył papier. „To testament” – powiedział cicho. „Drugi”.

Słowa zawisły w powietrzu niczym ostrze.

Pewny siebie uśmiech mojego ojca po raz pierwszy zbladł. Dłoń Nicole zsunęła się z jego ramienia.

Ojciec Dominik zaczął czytać spokojnym głosem:

„Moim ukochanym dzieciom – Elenie, Marii i Javierowi – zostawiam wszystko, co posiadam: dom, udziały w firmie, konta oszczędnościowe. Mojemu mężowi Alfredo zostawiam przebaczenie… i nic więcej”.